Es sólo un reflejo. Es sólo una historia de escritorio, de vapor.
Es todo lo que tengo: el recuerdo defectuoso, la insistencia mnemónica. Las silabas que se han convertido en heridas sin sutura, planes de viaje de vuelo inscritos en una agenda vencida.
Sin rocanrol, sin miradas cómplices: absueltos de todo encanto.
Pero el tiempo es irreverente y envidioso, es una estación de metro, una idea sin imaginación, indecisa, disipada, insípida: idea de ti y de mi removiendo el asfalto a cada paso, dejando caer fuegos artificiales con apariencia eléctrica. Creciendo flores con el ritmo de nuestras manos entrelazadas. Es un coctel de vodka, clavos, canela, jugo de limón, arándano y Puker de Manzana que nunca te hizo efecto. Es la completa disertación sobre la insistencia en quitarme una chamarra de piel (misma que nunca he tenido). Arriba de un escenario desastroso en el que una banda de punk rock promueve la conclusión del sistema capitalista de acumulación de riqueza en su expresión occidental a una audiencia exaltada, desgarrar el interior con mis manos, arrojar los pedazos de agonía.
Levanté mi cerveza en señal de controversia; enfocar mis ojos con tus ojos para encontrarte sonriente, sonrojada, confundida, revelada. Oliendo al mismo perfume que revivió mi casa de campo de entre las tinieblas del arte popular de los años setenta.
Mi compleja intención de divertirte, de comprobarte la existencia de algo mas que un insuficiente mercado de palabras y letras bonitas envueltas en papel grueso de algodón no llego a donde debía llegar. La obra nunca se terminó, la inconclusión es ahora.
Schubert esta riendo desde algún lugar. Tu estas riendo desde algún lugar y no es conmigo. Estas, quizás, a la orilla de un escenario al lado de las bocinas a punto de estallar, deteniendo en tus dedos intensos que huelen vainilla y leche de coco, un anillo plateado con una piedra singular de color lila.
Impaciente, nerviosa, con ése brillo en los ojos miel que sólo puede significar dos cosas: el arranque deseoso de un futuro inmediato lleno de caricias, contracciones peristálticas, pupilas dilatadas y una sensibilidad auditiva desbordada. O bien: la esperanza casi ecuménica de presenciar la destrucción de una chamarra de piel a dos metros en un ángulo de 45 grados; la divinidad de un rockstar que sólo lo es en apariencia y no en esencia, ni en actitud, ni en actividad profesional; el levantamiento de una cerveza en son trofeístico por otro que no soy yo.
Tú, envuelta en piel de gallina, yo en el frío veraniego sentado escuchando a Glasvegas…
Glasvegas - "Flowers & Football Tops"
Glasvegas | Myspace Music Videos
mt*
jueves, 25 de noviembre de 2010
sábado, 23 de octubre de 2010
Ya pasó
Ya pasó.
Pero quedan los estragos de amargura, desesperación callada, inmóvil, confundida.
Mi vida es así: despertar a las 11 am con la tele encendida, una lata de coca-cola 600ml, a mi lado, medio llena, medio vacía. Un andamio que hace ruido en el tejado de enfrente, taladros, clavos, risas, “they ve been talking about West Ham´s “super stars” for hours”, nubes ligeras, un cuervo que no deja de hacer ruido todos y cada uno de los días, sea invierno, sea primavera. El tren a las 12:30 por tomar, todos los días, monedas de cobre en el piso, olor a mantequilla, más latas, más caballitos de la noche anterior, mi toalla caliente sobre la calefacción, recuerdos, ganas de tomar un avión, otro tren sin escalas, un megabus que me lleve a ti, oír tu voz, recordar, reír, ser los de antes, cierro los ojos para no pensar en eso.
Ya pasó, pero el viernes fue fatal, el sábado un idilio con las lágrimas que no dejan de caer. No estuviste, aunque te esperé, no estuviste, estuviste, aunque deseaba que nunca llegaras, Camino hacia la noche otra vez, con los pulmones llenos de algas rojas, con el estómago de metal, sin pupilas, callado, inconcluso, media arepa de pollo con queso en la mano.
Caminata diaria bajo la lluvia, entro al off license de paso, otras dos para el camino, ¿quién me dice que no? ¿a quién le interesa que sí?...
Ya pasó, pasó en ruido, en borroso, en secuencia. Lento, rápido, molesto, extrañando. Imposible, inimaginable, incoherente, incongruente, desmedido, desvalido, entrañando, siempre extrañando, oscuro, rotundo, recurso, extrañando años que no están.
Quedan cervezas, quedan refrescos, quedan televisiones encendidas, queda toda la vida sin ti.
Pero quedan los estragos de amargura, desesperación callada, inmóvil, confundida.
Mi vida es así: despertar a las 11 am con la tele encendida, una lata de coca-cola 600ml, a mi lado, medio llena, medio vacía. Un andamio que hace ruido en el tejado de enfrente, taladros, clavos, risas, “they ve been talking about West Ham´s “super stars” for hours”, nubes ligeras, un cuervo que no deja de hacer ruido todos y cada uno de los días, sea invierno, sea primavera. El tren a las 12:30 por tomar, todos los días, monedas de cobre en el piso, olor a mantequilla, más latas, más caballitos de la noche anterior, mi toalla caliente sobre la calefacción, recuerdos, ganas de tomar un avión, otro tren sin escalas, un megabus que me lleve a ti, oír tu voz, recordar, reír, ser los de antes, cierro los ojos para no pensar en eso.
Ya pasó, pero el viernes fue fatal, el sábado un idilio con las lágrimas que no dejan de caer. No estuviste, aunque te esperé, no estuviste, estuviste, aunque deseaba que nunca llegaras, Camino hacia la noche otra vez, con los pulmones llenos de algas rojas, con el estómago de metal, sin pupilas, callado, inconcluso, media arepa de pollo con queso en la mano.
Caminata diaria bajo la lluvia, entro al off license de paso, otras dos para el camino, ¿quién me dice que no? ¿a quién le interesa que sí?...
Ya pasó, pasó en ruido, en borroso, en secuencia. Lento, rápido, molesto, extrañando. Imposible, inimaginable, incoherente, incongruente, desmedido, desvalido, entrañando, siempre extrañando, oscuro, rotundo, recurso, extrañando años que no están.
Quedan cervezas, quedan refrescos, quedan televisiones encendidas, queda toda la vida sin ti.
lunes, 11 de octubre de 2010
paloma
Hoy, segundo día del mes que no recuerdo. Septiembre debe ser. Hora incierta, veo nubes y alguno que otro rayo de sol gris. Podría estar en cualquier punto austral o polar, donde los días duran una eternidad y la noche inexistente provoca.
Las noches se hacen días tan largos a veces. A veces tirado en el suelo, leyendo una revista tan inocua, a veces, sonriéndole a las ocasionales palomas y pájaros que se acercan y se miran entre ellos en el cable telefónico, haciendo parecer aquello una junta general presidida por PALOMA. Orden del día, lista, acuse de recibo. Las acciones buenas y malas el día, quien y dónde comerá granos robados, granos de maíz, granos dulces, desechos, basura, insectos, arroz inflado, arroz acaramelado, quiénes picarán el periódico de algún bello durmiente banquetero.
También, PALOMA, apunta: “desde hace 4 años y hasta hoy, he sido parte fundamental de estas reuniones matutinas, diariamente, anualmente, sin excepción…” y los demás ahí presentes murmuran –grgrgrghhr rrgrgrhhhr- “mi carrera es intachable,, jamás he fallado a ninguno de mis destinos, hoy aquí, como guardián solitario, quiero decirles a todos …” con sorpresa los demás se preguntaban -¿grgrgrhhh? ¿Hhshhshsrrrggrgr?- “hoy es mi último día en este lado de la tierra, no quiero que lloren, no quiero que murmuren, no quiero que pregunten, sólo dejen que cierre los ojos…”
Con un silencio interminable, todas volaron, dejando solo a PALOMA.
Extraña costumbre animal esta de dejar a sus seres queridos postrados en un cable.
Las noches se hacen días tan largos a veces. A veces tirado en el suelo, leyendo una revista tan inocua, a veces, sonriéndole a las ocasionales palomas y pájaros que se acercan y se miran entre ellos en el cable telefónico, haciendo parecer aquello una junta general presidida por PALOMA. Orden del día, lista, acuse de recibo. Las acciones buenas y malas el día, quien y dónde comerá granos robados, granos de maíz, granos dulces, desechos, basura, insectos, arroz inflado, arroz acaramelado, quiénes picarán el periódico de algún bello durmiente banquetero.
También, PALOMA, apunta: “desde hace 4 años y hasta hoy, he sido parte fundamental de estas reuniones matutinas, diariamente, anualmente, sin excepción…” y los demás ahí presentes murmuran –grgrgrghhr rrgrgrhhhr- “mi carrera es intachable,, jamás he fallado a ninguno de mis destinos, hoy aquí, como guardián solitario, quiero decirles a todos …” con sorpresa los demás se preguntaban -¿grgrgrhhh? ¿Hhshhshsrrrggrgr?- “hoy es mi último día en este lado de la tierra, no quiero que lloren, no quiero que murmuren, no quiero que pregunten, sólo dejen que cierre los ojos…”
Con un silencio interminable, todas volaron, dejando solo a PALOMA.
Extraña costumbre animal esta de dejar a sus seres queridos postrados en un cable.
Era
Yo no conozco a ella, pero mi amigo sí. Ha sufrido mares eternos de soledad. [Huele a atún en la cocina] hoy, ayer, no recuerdo, estaba frente a un escenario y sentí lo que mi amigo estaba sintiendo. Después de años de desesperanza y desesperación, oler, beber, recaer.
Después de orugas en el armario. Después de siniestros fuegos de no paz. Es tu perfume que se queda.
Voy a tratar de aclarar mi cabeza, escupir el chicle, dejar de escuchar el ruido cuando duermo.
Apagar a Simpson bart, reconstruir mi hamaca, reconfortarme con letras de otros, un pay de piña marinela.
Después, beber un perímetro de tequilas en torno a una mesa de cantina, construir líneas de sal derrotadas por limón, cerveza, pre llanto, llanto y llanto amargo. En un rebuscado sentido, recorro pasillos. ¿Y qué puedo hacer para que vuelvas? ¿Qué me toca concluir de este abandono? ¿Qué esperas que recuerde? ¿Que deje el campo limpio, que los parabuses y vallas y camiones no se queden?
Era todo tan simple, tan sencillo tan vainilla, era todo.
Ya no hay risas, aunque salgan, ya no hay tregua, ya no hay esperanza ni anhelo, es un cubo rubick que más bien suena a soledad.
Después de orugas en el armario. Después de siniestros fuegos de no paz. Es tu perfume que se queda.
Voy a tratar de aclarar mi cabeza, escupir el chicle, dejar de escuchar el ruido cuando duermo.
Apagar a Simpson bart, reconstruir mi hamaca, reconfortarme con letras de otros, un pay de piña marinela.
Después, beber un perímetro de tequilas en torno a una mesa de cantina, construir líneas de sal derrotadas por limón, cerveza, pre llanto, llanto y llanto amargo. En un rebuscado sentido, recorro pasillos. ¿Y qué puedo hacer para que vuelvas? ¿Qué me toca concluir de este abandono? ¿Qué esperas que recuerde? ¿Que deje el campo limpio, que los parabuses y vallas y camiones no se queden?
Era todo tan simple, tan sencillo tan vainilla, era todo.
Ya no hay risas, aunque salgan, ya no hay tregua, ya no hay esperanza ni anhelo, es un cubo rubick que más bien suena a soledad.
lunes, 13 de septiembre de 2010
Es así...
Hay que apretar el corazón, cerrar los párpados, voltear la cabeza inmediatamente, mojarse la cara, un golpe certero con la cuchara en los nudillos. Encuentras a alguien con otro alguien.
Es así, como así, un suspiro doloroso lento e inmediato. Casi siempre nos convertimos, nos transformamos en lo que nunca quisimos ser, en lo que siempre vomitamos.
Y de pronto la encuentras en medio de un grupo de gente horrible, bailando con el más horrible del grupo de gente horrible, bebiendo de un vaso horrible, una bebida roja, horrible, la pregunta es ¿por qué estás ahí?
Hay que apretar el corazón a veces, cuando es de noche, cuando las calles te conducen en un perfecto plan insolente y destructor; los minutos exactos, un deseo de alguien más por exprimir más lagrimas, pero estás ahí, solo quizás, o acompañado de alguien que en verdad pertenece a ese horrible lugar, pero tú no, sabes que no estarías ahí si no fuera por ella.
El espacio diferente, sin parar, vuelas, pareces estar volando, ¿seguirás aquí?.
No lo necesitas pero las ganas de doler te mantienen pegado a ese suelo, lleno de colillas de cigarro, bebidas dulces pegadas en el suelo, y es ella, es sólo ella la que te mira, y te duele, no sabes como duele.
Pero te das cuenta, sí, ella es horrible.
Es así, como así, un suspiro doloroso lento e inmediato. Casi siempre nos convertimos, nos transformamos en lo que nunca quisimos ser, en lo que siempre vomitamos.
Y de pronto la encuentras en medio de un grupo de gente horrible, bailando con el más horrible del grupo de gente horrible, bebiendo de un vaso horrible, una bebida roja, horrible, la pregunta es ¿por qué estás ahí?
Hay que apretar el corazón a veces, cuando es de noche, cuando las calles te conducen en un perfecto plan insolente y destructor; los minutos exactos, un deseo de alguien más por exprimir más lagrimas, pero estás ahí, solo quizás, o acompañado de alguien que en verdad pertenece a ese horrible lugar, pero tú no, sabes que no estarías ahí si no fuera por ella.
El espacio diferente, sin parar, vuelas, pareces estar volando, ¿seguirás aquí?.
No lo necesitas pero las ganas de doler te mantienen pegado a ese suelo, lleno de colillas de cigarro, bebidas dulces pegadas en el suelo, y es ella, es sólo ella la que te mira, y te duele, no sabes como duele.
Pero te das cuenta, sí, ella es horrible.
viernes, 20 de agosto de 2010
31
Sí, el viernes cumplo años.
Nunca me ha gustado celebrarlo, soy de esos que se deprimen, compran desde 5 días antes varios litros de cerveza, whiskey al 3×1 y alguno que otro licor barato pero efectivo para bloquear ideas estúpidas y promover la ansiedad post cumpleaños.
Pero bien, este año será diferente, este año ya no pienso desgarrar la camiseta, las perlas de melancolía, 300 vestigios de soledad, corbatas desteñidas, un sombrero maltrecho por el vomito y la violencia interceptada.
Bailables absurdos, agonía, música popof, jacuzzi espumoso, tus piernas saliendo de la nada, por debajo, por el frente, una toalla sin humedad.
Fiestas desmedidas, incursiones amorosas en las que no estuve presente, copas llenas de recuerdos, ausencia inconsolable actual.
Charcos redundantes en alcaloides petrificados.
El señor Rajuela está en la tele, infancia que desapareció, desteñirme en comerciales, en “duran, duran, duran” triciclos, barbas, rollos de super 8mm.
Me gustaría celebrarlo contigo, pero no estás, me gustaría celebrarlo como antes, con cerveza, vodka, , más cerveza, más trenes, whisky, más camiones, más cerveza, una bandera azul, una blanca, una roja, una cruz, un puente de dos torres, cuervos reales.
Sí, será mi cumpleaños, y es hora de no volver atrás, de robar sonrisas, de llenar las arcas de silencios con lluvia, arena, vino y chasquidos. Despertar con un regalo, dos o tres, una cruda de días menos hiriente, una sábana limpia, limpia de ti, lejana de ti, ausente, por fortuna, de ti, llena de otra saliva, olor a espuma de mar, olor a carbón de asador, a coral, ausente de tu sonrisa, ausente de tus mentiras, ausente de tus imágenes.
Comeré hasta reventar en 3, beberé hasta reventar en 100, invitaré, abrazaré, visitare el baño como un lord, como un sir, como una gallina.
Es un cumpleaños nuevo, y no vas a estar...
Nunca me ha gustado celebrarlo, soy de esos que se deprimen, compran desde 5 días antes varios litros de cerveza, whiskey al 3×1 y alguno que otro licor barato pero efectivo para bloquear ideas estúpidas y promover la ansiedad post cumpleaños.
Pero bien, este año será diferente, este año ya no pienso desgarrar la camiseta, las perlas de melancolía, 300 vestigios de soledad, corbatas desteñidas, un sombrero maltrecho por el vomito y la violencia interceptada.
Bailables absurdos, agonía, música popof, jacuzzi espumoso, tus piernas saliendo de la nada, por debajo, por el frente, una toalla sin humedad.
Fiestas desmedidas, incursiones amorosas en las que no estuve presente, copas llenas de recuerdos, ausencia inconsolable actual.
Charcos redundantes en alcaloides petrificados.
El señor Rajuela está en la tele, infancia que desapareció, desteñirme en comerciales, en “duran, duran, duran” triciclos, barbas, rollos de super 8mm.
Me gustaría celebrarlo contigo, pero no estás, me gustaría celebrarlo como antes, con cerveza, vodka, , más cerveza, más trenes, whisky, más camiones, más cerveza, una bandera azul, una blanca, una roja, una cruz, un puente de dos torres, cuervos reales.
Sí, será mi cumpleaños, y es hora de no volver atrás, de robar sonrisas, de llenar las arcas de silencios con lluvia, arena, vino y chasquidos. Despertar con un regalo, dos o tres, una cruda de días menos hiriente, una sábana limpia, limpia de ti, lejana de ti, ausente, por fortuna, de ti, llena de otra saliva, olor a espuma de mar, olor a carbón de asador, a coral, ausente de tu sonrisa, ausente de tus mentiras, ausente de tus imágenes.
Comeré hasta reventar en 3, beberé hasta reventar en 100, invitaré, abrazaré, visitare el baño como un lord, como un sir, como una gallina.
Es un cumpleaños nuevo, y no vas a estar...
domingo, 25 de julio de 2010
Hielo
Estoy varado en la soledad. Desesperado por salir de esta isla de dolor. De lágrimas sinceras, de truenos, sol, flores vacías. Estoy sin voz desde hace 120 horas, porque no puedo decir lo que siento. Porque dije demasiado. Porque cruce océanos de tiempo para una respuesta insuficiente, para mirar la realidad, para no beber, para encontrar mentiras, para encontrar anhelos que se rompen.
Cuando terminas con alguien, cuando el otro no te mira, te desprecia, te tira al suelo, cuando haces lo que tenías que hacer pero en la mente de otro es algo innecesario, algo egoísta…(están pasando los helados, que música tan triste). Tus pies se meten el hielo.
hasta las 6 am, en prender la calefacción aun cuando no es necesaria, es tiempo otra vez de decir mentiras, de oler a ginebra, de escupir ginebra, de torcer tobillos, de revolcar camas, de sacudir anillos, de gritar con fuego que si, te desprecio y el infierno esta esperando…
Cuando terminas con alguien, cuando el otro no te mira, te desprecia, te tira al suelo, cuando haces lo que tenías que hacer pero en la mente de otro es algo innecesario, algo egoísta…(están pasando los helados, que música tan triste). Tus pies se meten el hielo.
hasta las 6 am, en prender la calefacción aun cuando no es necesaria, es tiempo otra vez de decir mentiras, de oler a ginebra, de escupir ginebra, de torcer tobillos, de revolcar camas, de sacudir anillos, de gritar con fuego que si, te desprecio y el infierno esta esperando…
viernes, 23 de julio de 2010
Quizas
Te presentas como eres, tal cual la gorra, la barba, el corazón empuñado.
Lustrosos días de silencio, sonrisas y yemas de huevo desperdiciadas. Alejandra no te quiere. Pelo extendido, razonar, sonar, resonar, humedecer, recordar, reanimar, dar electroshocks helados de vida. Invítame cervezas, whiskey, shandy y ahí veremos si los besos son eternos o las caricias se concilian en un viaje de barco por el canal.
Es de noche, lo sé, es de noche y las velas se refugian los gritos salen de las coladeras, vidrios que estrellan el suelo, arranques infructuosos con coraje de azotea.
Esta no es la vida que me mostraste, esta no es la vida que robaste. Ésta es la que queda, vacía, sin pantalones, sin excusa, redundante en tristeza y desencanto, poderosa en lágrimas, temporal de abandono, truenos y granizo, resequedad facial, corporal, sequedad arqueológica.
Falta agosto y septiembre para curarme, y quizás, después, se abra el cielo, la fortuna en rueda circule por mis pulmones, el sombrero caiga de lluvia, la cicatriz interna madure en un odio resoluto, infestar tu sonrisa con abracadabras oscuros, parcelas interminables de llanto y al fin, tu amargura.
Y por favor, que pare aún el dolor.
Lustrosos días de silencio, sonrisas y yemas de huevo desperdiciadas. Alejandra no te quiere. Pelo extendido, razonar, sonar, resonar, humedecer, recordar, reanimar, dar electroshocks helados de vida. Invítame cervezas, whiskey, shandy y ahí veremos si los besos son eternos o las caricias se concilian en un viaje de barco por el canal.
Es de noche, lo sé, es de noche y las velas se refugian los gritos salen de las coladeras, vidrios que estrellan el suelo, arranques infructuosos con coraje de azotea.
Esta no es la vida que me mostraste, esta no es la vida que robaste. Ésta es la que queda, vacía, sin pantalones, sin excusa, redundante en tristeza y desencanto, poderosa en lágrimas, temporal de abandono, truenos y granizo, resequedad facial, corporal, sequedad arqueológica.
Falta agosto y septiembre para curarme, y quizás, después, se abra el cielo, la fortuna en rueda circule por mis pulmones, el sombrero caiga de lluvia, la cicatriz interna madure en un odio resoluto, infestar tu sonrisa con abracadabras oscuros, parcelas interminables de llanto y al fin, tu amargura.
Y por favor, que pare aún el dolor.
Rencor, reflexión y realidad
RENCOR
A veces, las mujeres se enredan en un ir y venir dicotómico de inseguridades, vanidades, rencores y temores. ¿Qué digo? Tanto tiempo he buscado y recalco, no encontrado una mujer perfecta para mi, a veces uno imagina, o piensa y se crea modelos o vive modelos, las usa y las tira, sólo conserva un olor, una mirada, o quizás un vestigio de su ropa interior, pero encontrar, es un milagro, así.
REFLEXIÓN
Como se habrán dado cuenta, todos buscamos una razón para no caer en un precipicio interminable de desvelos, sueños perdidos, corazones rotos, piedras incrustadas en las manos cuando te has caído en el pavimento una y otra vez, sin embargo, y repito, sin embargo, el sueño se cierra y se acaba tarde o temprano, el hielo se vuelve uno de los peores enemigos, todo es frío, todo son nubes azul marino, relámpagos.
Es por eso que una botella de vodka helada, una botella de ginebra, o dos, resultan ser uno de los elementos necesarios en los últimos días de vida, los que ahora vivo. Me derrito, me consume el recuerdo, me desintegra la madrugada, el sol quema, el aire congela, los ojos se extrañan, no queda nada, el agua se convierte en ácido, un licuado de ácido que ahora si puedo y debo tomar.
REALIDAD
Pudimos haber sido reales, pudimos habernos visto de noche o de tarde, a las 6, buena hora; un plato de zanahorias, un beso quizás, la sala de mi casa, quizás, pero no llegaste o te fuiste, da igual, es hora ya de cerrar las puertas.
Ahí estabas, estábamos con las manos cercanas, tratando de olvidar el pasado efervescente de cada uno, intentando perder la cabeza a la fuerza, distrayéndonos del dolor, destruyéndonos de tequila.
A veces, las mujeres se enredan en un ir y venir dicotómico de inseguridades, vanidades, rencores y temores. ¿Qué digo? Tanto tiempo he buscado y recalco, no encontrado una mujer perfecta para mi, a veces uno imagina, o piensa y se crea modelos o vive modelos, las usa y las tira, sólo conserva un olor, una mirada, o quizás un vestigio de su ropa interior, pero encontrar, es un milagro, así.
REFLEXIÓN
Como se habrán dado cuenta, todos buscamos una razón para no caer en un precipicio interminable de desvelos, sueños perdidos, corazones rotos, piedras incrustadas en las manos cuando te has caído en el pavimento una y otra vez, sin embargo, y repito, sin embargo, el sueño se cierra y se acaba tarde o temprano, el hielo se vuelve uno de los peores enemigos, todo es frío, todo son nubes azul marino, relámpagos.
Es por eso que una botella de vodka helada, una botella de ginebra, o dos, resultan ser uno de los elementos necesarios en los últimos días de vida, los que ahora vivo. Me derrito, me consume el recuerdo, me desintegra la madrugada, el sol quema, el aire congela, los ojos se extrañan, no queda nada, el agua se convierte en ácido, un licuado de ácido que ahora si puedo y debo tomar.
REALIDAD
Pudimos haber sido reales, pudimos habernos visto de noche o de tarde, a las 6, buena hora; un plato de zanahorias, un beso quizás, la sala de mi casa, quizás, pero no llegaste o te fuiste, da igual, es hora ya de cerrar las puertas.
Ahí estabas, estábamos con las manos cercanas, tratando de olvidar el pasado efervescente de cada uno, intentando perder la cabeza a la fuerza, distrayéndonos del dolor, destruyéndonos de tequila.
Lilac wine...
Sin dormir, despertando frío, ardiendo, sintiendo el vapor en los ojos; sin sol ni luces verde, sólo lágrimas y gotas, nubes, elefantes y patos en el cielo. 37 recuerdos ó 50 películas recorren dentro de mi y se conectan con las venas, la sangre se transporta y el corazón se sacude, entonces las lagrimas no sólo están sobre los techos, los hombros de la gente que camina por la calle o las ventanas de los autos. Horas más tarde despierto con el pelo revuelto y el corazón sigue sacudido, pero ahora la garganta se seca y se conecta con los ojos, ahora la lluvia sale de los ojos, nada más; los hombros de la gente parecen secos ya, las casas ya no son un mar.
Pero esta lluvia, ésta vez, no puede ni quiere detenerse, no quiere ni puede detenerse porque en alguna momento tendrá que inundar el espacio entre tus manos y mis manos y entonces, sólo tendremos que cruzar una mirada, esperar una ola de agua dulce y sentarnos para siempre.
Es así, me quedo vacio, sin algo, sin nada
Te desconozco
Quizás soy yo,
Esta vez no hay noche
Ni lágrimas
Ni hombros
Ni humo
Queda el viento, frío
Y mis manos
¿Has probado alguna vez el efecto que tiene un trago de whiskey seco? no me refiero a un whiskey con hielo y agua mineral en tardes encantadas de abril caluroso, un caballo en mes de otoño, gasolina, sonrisa de infierno, el infierno quizás no existe. Nunca mientras estés sentada, mirándome, insomne, reducido a dos palabras, una voz intermitente, mañanas con ojos sudorosos, oídos que no resisten.
Creo que llegó el minuto, creo que la tarde se está desvaneciendo.
Pero esta lluvia, ésta vez, no puede ni quiere detenerse, no quiere ni puede detenerse porque en alguna momento tendrá que inundar el espacio entre tus manos y mis manos y entonces, sólo tendremos que cruzar una mirada, esperar una ola de agua dulce y sentarnos para siempre.
Es así, me quedo vacio, sin algo, sin nada
Te desconozco
Quizás soy yo,
Esta vez no hay noche
Ni lágrimas
Ni hombros
Ni humo
Queda el viento, frío
Y mis manos
¿Has probado alguna vez el efecto que tiene un trago de whiskey seco? no me refiero a un whiskey con hielo y agua mineral en tardes encantadas de abril caluroso, un caballo en mes de otoño, gasolina, sonrisa de infierno, el infierno quizás no existe. Nunca mientras estés sentada, mirándome, insomne, reducido a dos palabras, una voz intermitente, mañanas con ojos sudorosos, oídos que no resisten.
Creo que llegó el minuto, creo que la tarde se está desvaneciendo.
miércoles, 19 de mayo de 2010
Aguante Cerati!
Me encantaría que las versiones que circulan de que esta mejor de lo que nos han dicho sean ciertas y espero de corazón que salga de esto pronto y de la mejor manera. Varios nos hemos imaginado un mundo sin Cerati en las últimas horas y no nos gusta. De hecho estoy impactado por las plegarias y buena vibra que veo a mi alrededor porque Gustavo se mejore y se reestablezca a la brevedad. Es uno de esos artistas que tiene una comunicación directa con sus seguidores a través de la increíble música que nos ha regalado en toda su carrera pero sobretodo a través de sus letras que son el punto de identificación y de complicidad, al menos yo que soy un aprendiz de compositor, no sé de qué manera serian mis letras sin tener la inspiración de Soda y Cerati.
Cerati me ha hecho sentir siempre que somos “partners in crime”… Seguro que a varios de ustedes igual. Y probablemente Gustavo nunca lea este texto y es casi un hecho que si lo conozco algún día ahora que se mejore, jamás te lo voy a mencionar. Solo quiero decirle que yo y decenas de miles más, le estamos esperando y que… gracias por venir.
Cerati me ha hecho sentir siempre que somos “partners in crime”… Seguro que a varios de ustedes igual. Y probablemente Gustavo nunca lea este texto y es casi un hecho que si lo conozco algún día ahora que se mejore, jamás te lo voy a mencionar. Solo quiero decirle que yo y decenas de miles más, le estamos esperando y que… gracias por venir.
domingo, 2 de mayo de 2010
Otra vez
Otra vez,
Yo no sabía del amor hasta el día en que te fuiste, el día que tomaste mi mano y me abrazaste así, apenas, casi sin fuerza y dos minutes después cerraste los ojos. Cuántas cosas habría callado, cuántos gritos habría callado.
Ahora que no estás frente a mi, ahora que lejos es un símbolo solar, lunar, planetario, ahora que estoy sin esos latidos que ya extraño, sin el vapor de tu vida, sin la tenue sonrisa, el tinto recuerdo, el señuelo perfecto para una noche insomne, ahora, en éstos, sin esos días de antes con tu bolso arreglado y tus labios brillantes para salir, tu ruin y aclimatado precepto de ignorarme, tu sombrío estruendo, tu cajón vacío hoy de recuerdos míos.
Estoy callado con dos lágrimas que suben desde el pecho y se quedan en los ojos porque no quieren verte, imaginarte, despreciarte, ellas quieren volver adentro, pensar que no te has ido…
Dejarnos de ver, sin vernos, sin vecindad, sin lejos/cerca, esas noches fueron un fracaso y las demás una caja de pañuelos perfumados; una deducción de lo perdido, lo que nunca recuperamos, días felices en el mar helado, arena entre los dedos, en el pantalón, en la caja de cereal, una camisa de flores, rompían las olas, olía a pescado y carne de cangrejo pútrida, carbón, un castillo en ruinas, las cartas no llegaron, las caras de la gente brillan, a cada paso la música se transforma, a cada señal de hambre o sueño o frío tus brazos me salvarían…
Yo no sabía del amor hasta el día en que te fuiste, el día que tomaste mi mano y me abrazaste así, apenas, casi sin fuerza y dos minutes después cerraste los ojos. Cuántas cosas habría callado, cuántos gritos habría callado.
Ahora que no estás frente a mi, ahora que lejos es un símbolo solar, lunar, planetario, ahora que estoy sin esos latidos que ya extraño, sin el vapor de tu vida, sin la tenue sonrisa, el tinto recuerdo, el señuelo perfecto para una noche insomne, ahora, en éstos, sin esos días de antes con tu bolso arreglado y tus labios brillantes para salir, tu ruin y aclimatado precepto de ignorarme, tu sombrío estruendo, tu cajón vacío hoy de recuerdos míos.
Estoy callado con dos lágrimas que suben desde el pecho y se quedan en los ojos porque no quieren verte, imaginarte, despreciarte, ellas quieren volver adentro, pensar que no te has ido…
Dejarnos de ver, sin vernos, sin vecindad, sin lejos/cerca, esas noches fueron un fracaso y las demás una caja de pañuelos perfumados; una deducción de lo perdido, lo que nunca recuperamos, días felices en el mar helado, arena entre los dedos, en el pantalón, en la caja de cereal, una camisa de flores, rompían las olas, olía a pescado y carne de cangrejo pútrida, carbón, un castillo en ruinas, las cartas no llegaron, las caras de la gente brillan, a cada paso la música se transforma, a cada señal de hambre o sueño o frío tus brazos me salvarían…
Imaginario
Una tarde de otoño, contando diapositivas y fotos pasadas por el tiempo, algunas manchadas con insectos muertos, algunas lágrimas se revuelven y caen sobre los rostros pequeños, sonrisas, tristezas, serpientes, oleajes, palapas, arena, carreteras, cristo en al cruz, trajes azul cielo, niños de brazos, mujeres embarazadas. A veces vuelven los recuerdos, tardes de sol y refrescos en botella de vidrio, cocos fríos, toronjas secas, madre amorosa, padre fotógrafo.
Detrás de la ventana gotas de lluvia caliente, gotas de sol; hojas pegando contra el vidrio intentan decirme tristezas, intentan quitarme la camiseta, lágrimas, residuos capilares de un corte modernos sobre mi nuca.
Las diapositivas se han convertido en un siniestro aparato de tortura. Pensar en los besos sin importancia,pensar en los besos más importantes, en la gente que pasó frente a la cámara y recién los descubro.
- El amor puede que nos devuelva al mismo lugar, a las mismas caricias, tus labios, tus flores, las flores sin pétalos, ballenas, una isla de frente-,…hace tanto tiempo que miro esta fotografía impregnada de mar, de vapor, de sal, de vino, de largas caminatas por calles de adoquín, licorerías y hieleras gigantes…-¿por qué te fuiste? Quizás me encuentres en cualquier lugar y no lleves tulipanes rosas; caminando y mirando cualquier restaurante te recuerdo; me recuerdas con mi espalda entumida o el circo de la esquina, el traje blanco de lino crudo de cualquier comercial de verano. ¿Ya ves? Últimamente no puedo ni quiero dejar de olvidarte.
La gente que pasa que pasa y sin querer, voltea en el momento justo cuando el click, pensando en no molestar, pero molestan, o sólo piensan en su inmortalidad, caminando tranquilos. Así son las diapositivas, una verdadera cámara de picos y cinturones que no dejan moverte, que te dejan, sí, inmóvil con los ojos fijos y un olor a menta recorre tu cuello.
Detrás de la ventana gotas de lluvia caliente, gotas de sol; hojas pegando contra el vidrio intentan decirme tristezas, intentan quitarme la camiseta, lágrimas, residuos capilares de un corte modernos sobre mi nuca.
Las diapositivas se han convertido en un siniestro aparato de tortura. Pensar en los besos sin importancia,pensar en los besos más importantes, en la gente que pasó frente a la cámara y recién los descubro.
- El amor puede que nos devuelva al mismo lugar, a las mismas caricias, tus labios, tus flores, las flores sin pétalos, ballenas, una isla de frente-,…hace tanto tiempo que miro esta fotografía impregnada de mar, de vapor, de sal, de vino, de largas caminatas por calles de adoquín, licorerías y hieleras gigantes…-¿por qué te fuiste? Quizás me encuentres en cualquier lugar y no lleves tulipanes rosas; caminando y mirando cualquier restaurante te recuerdo; me recuerdas con mi espalda entumida o el circo de la esquina, el traje blanco de lino crudo de cualquier comercial de verano. ¿Ya ves? Últimamente no puedo ni quiero dejar de olvidarte.
La gente que pasa que pasa y sin querer, voltea en el momento justo cuando el click, pensando en no molestar, pero molestan, o sólo piensan en su inmortalidad, caminando tranquilos. Así son las diapositivas, una verdadera cámara de picos y cinturones que no dejan moverte, que te dejan, sí, inmóvil con los ojos fijos y un olor a menta recorre tu cuello.
domingo, 21 de marzo de 2010
Unfinished Business
Tengo esa urgencia recóndita de pasar los días calurosos con esa mujer, la mujer que te haga olvidar el sudor y lo convierta en algo interminable y a la vez desgastante; esos días de calor que te recuerdan un perfume, una forma, un complemento de tu cuerpo que es su cuerpo, esos días como hoy, azul hasta la última gota, el sol cayendo desde las paredes, escurriendo en esa cama vigilante, un trecho de alfombra usada tendida en la terraza envolviendo dos o tres manchas de vino y arañas, arañas mi espalda con fuerza, esas manos que se enganchan con los dedos como estacas de metal en la arena que es mi piel, me atraviesan y la sangre comienza a salir haciéndose delgada, congelando las voces afuera.
Aquí estoy, rendido ante tus ojos, esperando que salgan dos palabras de esa mi boca tuya.
Si se dan cuenta, amigos mios, queridos sombreros y queridas vaginas, todo se resume al amor a una mujer, Cristo tenía razón, ¿o era Freud? ¿o la onda metafísica? la vida apunta a ser de otro y dejarse ser de otro. Las cosas conviven en un orden establecido de verdades y mentiras, de engaños y tristezas, de deseos y más deseos. Todo el dolor se vincula a un deseo no realizado, al querer algo y no tenerlo, en pocas palabras, el dolor y la consecuente tristeza, lagrimas, derrotas, derroches, alcohol, sexo infame, pastillas, polvo. Esto no es más que la expresión misma del estado critico, soledad amarga, noestoyconellaellanoestáconmigo.
Pierdo, ¿viste? Tráeme la noche, como dice Sting, y también Cerati, muchos años mas tarde…como siempre digo.
Pasar de frente los deseos, los frenos de altamar quejándose de tu sonrisa.
Hoy que no estás las plumas de los pelícanos yacen en el sitio exacto de los reflejos, ese mismo que una vez quisimos dejar por el dolor, ese mismo que recobra la vida cada vez que un silencio se establece en la oscuridad de las olas.
Hoy que la gente no se formó para saludar a la bandera, hoy paso por el mismo puente, ese que nos daba miedo cruzar, se escuchan las campanas de la iglesia, ya son las 6 30 ¿sabes? y no está tu mano con la mía como cada viernes, esas horas cuando una flor te esperaba en la puerta de tu casa, cada viernes.
Agito los brazos como alas ¿recuerdas cómo? miro el marco de la puerta, muevo el saco del lugar, espero encontrar tu voz corrigiendo mis errores gramaticales, ver al sol caer.
Los edificios no son una llama ardiente que refresque las ventanas, todavía se huele el sudor y el amor, huele a ti ¿por qué te fuiste? ¿Por qué dejarme aquí? solo, en la tarde, ya no me buscas…
Aquí estoy, rendido ante tus ojos, esperando que salgan dos palabras de esa mi boca tuya.
Si se dan cuenta, amigos mios, queridos sombreros y queridas vaginas, todo se resume al amor a una mujer, Cristo tenía razón, ¿o era Freud? ¿o la onda metafísica? la vida apunta a ser de otro y dejarse ser de otro. Las cosas conviven en un orden establecido de verdades y mentiras, de engaños y tristezas, de deseos y más deseos. Todo el dolor se vincula a un deseo no realizado, al querer algo y no tenerlo, en pocas palabras, el dolor y la consecuente tristeza, lagrimas, derrotas, derroches, alcohol, sexo infame, pastillas, polvo. Esto no es más que la expresión misma del estado critico, soledad amarga, noestoyconellaellanoestáconmigo.
Pierdo, ¿viste? Tráeme la noche, como dice Sting, y también Cerati, muchos años mas tarde…como siempre digo.
Pasar de frente los deseos, los frenos de altamar quejándose de tu sonrisa.
Hoy que no estás las plumas de los pelícanos yacen en el sitio exacto de los reflejos, ese mismo que una vez quisimos dejar por el dolor, ese mismo que recobra la vida cada vez que un silencio se establece en la oscuridad de las olas.
Hoy que la gente no se formó para saludar a la bandera, hoy paso por el mismo puente, ese que nos daba miedo cruzar, se escuchan las campanas de la iglesia, ya son las 6 30 ¿sabes? y no está tu mano con la mía como cada viernes, esas horas cuando una flor te esperaba en la puerta de tu casa, cada viernes.
Agito los brazos como alas ¿recuerdas cómo? miro el marco de la puerta, muevo el saco del lugar, espero encontrar tu voz corrigiendo mis errores gramaticales, ver al sol caer.
Los edificios no son una llama ardiente que refresque las ventanas, todavía se huele el sudor y el amor, huele a ti ¿por qué te fuiste? ¿Por qué dejarme aquí? solo, en la tarde, ya no me buscas…
Desembarco
Me he dado cuenta de eso, el sol no calienta tanto y esta bufanda queda corta; soledad ahora y eterna nostalgia por las horas siguientes, el cielo sangrando, rosa y verde en lo más lejano, un vuelo de negocios, unas horas de distracción que te aparten de la entera soledad, aunque a 33 mil pies de altura las opciones no son muchas; una sonrisa amable de la chica más guapa a bordo, un tipo pasando a tu lado. Cerrar los ojos y encontrarte o encontrarme con las manos sudorosas, un vaso de plástico con dos hielos apenas deshechos; saliva en mi manga, una servilleta.
Es 15 de mayo, un día antes de tu cumpleaños, salgo a la noche, solo, como siempre, caminado, zapatos blancos, pantalón azul rey, gorra, great look, isn´t it? Pero el look no lo es todo, aunque para algunas zorras, perras, estúpidas, lo es todo.
Desembarco en cualquier bar a brindar con un vaso de ginebra por ti, siempre es necesario pedir un vaso doble, años de olvido no son tan fáciles de borrar, miro, siempre miro, pero esta vez no hay ninguna que voltee hacia mi, debe ser la luz, o quizás eres tú que no te has ido, las mujeres saben, siempre saben cuando algo pasa, bueno o malo, saben si piensas en alguien, si sueñas con alguien, si alguien pisó el último rescoldo de dignidad, es quizás, por eso, que nadie me mira. ¿dónde estás? ¿Dónde estarás hoy? Festejando en una casa ajena, en una cocina ajena, en una boca ajena, en una botella de tequila ajena, con unos ajenos desconocidos que ahora son tus conocidos, en una barba, en una sabana, en una noche ajena, en una noche que se convierte en madrugada en mi soledad ajena, con el pantalón ya sucio de tristezas, de cenizas, de licor ajeno, de luces azules ajenas, así es estar en un día ajeno, en un cumpleaños ajeno, en una mesa ajena, de ti.
Es 15 de mayo, un día antes de tu cumpleaños, salgo a la noche, solo, como siempre, caminado, zapatos blancos, pantalón azul rey, gorra, great look, isn´t it? Pero el look no lo es todo, aunque para algunas zorras, perras, estúpidas, lo es todo.
Desembarco en cualquier bar a brindar con un vaso de ginebra por ti, siempre es necesario pedir un vaso doble, años de olvido no son tan fáciles de borrar, miro, siempre miro, pero esta vez no hay ninguna que voltee hacia mi, debe ser la luz, o quizás eres tú que no te has ido, las mujeres saben, siempre saben cuando algo pasa, bueno o malo, saben si piensas en alguien, si sueñas con alguien, si alguien pisó el último rescoldo de dignidad, es quizás, por eso, que nadie me mira. ¿dónde estás? ¿Dónde estarás hoy? Festejando en una casa ajena, en una cocina ajena, en una boca ajena, en una botella de tequila ajena, con unos ajenos desconocidos que ahora son tus conocidos, en una barba, en una sabana, en una noche ajena, en una noche que se convierte en madrugada en mi soledad ajena, con el pantalón ya sucio de tristezas, de cenizas, de licor ajeno, de luces azules ajenas, así es estar en un día ajeno, en un cumpleaños ajeno, en una mesa ajena, de ti.
Hoy
Estaba recordando, estaba recordando el día que nos conocimos y también cuando apenas así, toqué tu mano y la quitaste; también recuerdo estar sentado frente a ti, de noche en una cama deshecha y no por nosotros, frío y una chimenea abajo prendida. De día tirados en el pasto seco; un recuerdo, dos recuerdos mirándonos en la carretera y comer helado ¿vainilla imperial? querer besarte y no poder. Puta timidez, por eso tomo ginebra, por eso me muero instantes, dormir contigo, eso, dormir.
Llego a mi casa, solo, de mañana, doy un trago a la botella de whiskey.
Salgo al balcón con el sol apenas.
Las seis de la mañana dice el reloj, trato de alcanzarte con mi brazo extendido, con mi mano extendida, con mis dedos extendidos. Afuera las olas dejan de romper, sólo huele a espuma de sal, a arena dormida, a ron, a ti, a mi sin ti. Un pájaro grita…
Hoy estoy mal, un poco más mal que ayer. El refrigerador vacío, el mar lejos, la sopa de lentejas se acabó y la libreta llena de nombres se quedó en su casa, -no quiero hablarle por supuesto-, las hojas llenaron ya la terraza, mi banquito también. De repente todo parece tan ausente, tan como si el fuego de anoche se hubiera apagado con hielos, de golpe, echando llamas de vapor blanco, Aquí yazgo como en la tierra blanda de un campo de batalla, desangrándome con las manos amputadas y el corazón y la camiseta oscura.
Llego a mi casa, solo, de mañana, doy un trago a la botella de whiskey.
Salgo al balcón con el sol apenas.
Las seis de la mañana dice el reloj, trato de alcanzarte con mi brazo extendido, con mi mano extendida, con mis dedos extendidos. Afuera las olas dejan de romper, sólo huele a espuma de sal, a arena dormida, a ron, a ti, a mi sin ti. Un pájaro grita…
Hoy estoy mal, un poco más mal que ayer. El refrigerador vacío, el mar lejos, la sopa de lentejas se acabó y la libreta llena de nombres se quedó en su casa, -no quiero hablarle por supuesto-, las hojas llenaron ya la terraza, mi banquito también. De repente todo parece tan ausente, tan como si el fuego de anoche se hubiera apagado con hielos, de golpe, echando llamas de vapor blanco, Aquí yazgo como en la tierra blanda de un campo de batalla, desangrándome con las manos amputadas y el corazón y la camiseta oscura.
martes, 2 de marzo de 2010
FIRMEMOS CONTRA ACTA!!!
ACTA
Qué es?
Acuerdo internacional contra la piratería y la falsificación de propiedad industrial e intelectual. Abarca bienes físicos e intelectuales, así como su distribución a través del Internet.
Medidas que propone ACTA (Internet)
- Los IPS serán responsables del contenido protegido por Propiedad Intelectual que transita por sus redes. Como resultado los ISPs tendrán que invertir en mucha infraestructura de monitoreo, legal y en equipo. Si un ISP no es capaz de proveer esta infraestructura, tendrá que implementar los 3 avisos.
- 3 avisos. Si un usuario es acusado de violación a la propiedad intelectual 3 veces, será desconectado del Internet. Multado y cumplir sentencia en cárcel también es posible.
- El Propietario de la Propiedad Intelectual no tiene que dar evidencia o probar que el usuario lo hizó, solo tiene que hacer 3 acusaciones.
- EL ISP tiene que denunciar a los usuarios, ya que toda la responsabilidad cae sobre ellos. Por lo que tendrán que monitorear sus actividades en línea, violando así su derecho a la privacidad.
En resumen nuestro pais firmará un tratado internacional para someternos a un imperialismo con la justificación de evitar la pirateria, ¿te gustaria ir a la carcel solo por descargar música y meterla en tu ipod? ¿O qué infinitum monitoreé todo lo que compartes en tu computadora y cancelen tu cuenta en internet? Por favor visiten http://www.openacta.org e infórmense, POR NUESTRA LIBERTAD!!!!
http://www.openacta.org
http://www.openacta.org
http://www.openacta.org
Aquí información más detallada!!!
http://www.openacta.org
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Qué es?
Acuerdo internacional contra la piratería y la falsificación de propiedad industrial e intelectual. Abarca bienes físicos e intelectuales, así como su distribución a través del Internet.
Medidas que propone ACTA (Internet)
- Los IPS serán responsables del contenido protegido por Propiedad Intelectual que transita por sus redes. Como resultado los ISPs tendrán que invertir en mucha infraestructura de monitoreo, legal y en equipo. Si un ISP no es capaz de proveer esta infraestructura, tendrá que implementar los 3 avisos.
- 3 avisos. Si un usuario es acusado de violación a la propiedad intelectual 3 veces, será desconectado del Internet. Multado y cumplir sentencia en cárcel también es posible.
- El Propietario de la Propiedad Intelectual no tiene que dar evidencia o probar que el usuario lo hizó, solo tiene que hacer 3 acusaciones.
- EL ISP tiene que denunciar a los usuarios, ya que toda la responsabilidad cae sobre ellos. Por lo que tendrán que monitorear sus actividades en línea, violando así su derecho a la privacidad.
En resumen nuestro pais firmará un tratado internacional para someternos a un imperialismo con la justificación de evitar la pirateria, ¿te gustaria ir a la carcel solo por descargar música y meterla en tu ipod? ¿O qué infinitum monitoreé todo lo que compartes en tu computadora y cancelen tu cuenta en internet? Por favor visiten http://www.openacta.org e infórmense, POR NUESTRA LIBERTAD!!!!
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