Marqué un número, a esa hora en que recién comienza el efecto lisérgico de la noche, el lunes cualquiera de un ebrio en busca del último trago… Es entonces que te llamo, en el ágape de la soledad, siendo piloto y copiloto de mi auto verde; es en aquel momento que marco los dígitos, paso el directorio una y otra vez, buscando el nombre correcto, la idea correcta, buscando el páramo correcto donde encontrar tus brazos (el día que la conocí las nubes cubrían el cielo, vestía una chamarra verde militar y la barba me asfixiaba, salía de tarde a encontrarme con los libros del séptimo piso, entraste al lado mío, subiste las escaleras que ninguno de los dos queríamos subir, paraste frente a mí y recobraste el aliento, miraste mis zapatos y buscaste el olor a libro húmedo, esa combinación a hongo y papel pasado por el tiempo)
El sonido de una sirena me transporta, planeo montarme en un caballo, vestir mi armadura, enrollarme la capa roja, buscar mi careta y reconquistarte, once tequilas en la sangre se convierten en la antesala del llanto amargo a las 8; las calles de la ciudad en campos de trigo recortados, en girasoles dormidos que no giran, que no se asolean, las luces públicas deslumbran el camino, confunden la luz de estrellas, la vía más corta para encontrarte.
Las luces de un huracán desmenuzan mi memoria, apagan miradas; vuelvo a la realidad de tequila, ron, ginebra y más cerveza oscura, vuelvo a la realidad de un teléfono celular en mi mano derecha, -la izquierda uso para marcar con poco éxito-, un tono y dos tonos más rompen el silencio y la estática del AM, - Hola?- Escucho el auricular, - soy yo -, respondo, otro silencio envuelto con ropa de seda, un claxon ocasional, un balbuceo… (el día que la conocí las nubes cubrían el cielo, miraste mis manos ocupadas en secar el sudor y buscaste el olor de árbol rojo)
Pero sé también que cuando te encuentre estarás en los brazos de otro caballero, sin capa, ni careta, a las 5 35 a eme en un lunes de desidia, de desdicha, de maltrato, de ignorancia, en un tugurio en el que posiblemente yo te llevé por primera vez en mi caballo naranja, en el que te embriagué por vez primera, en el mismo que tambaleaste antes de salir y cada visita al baño; estarás, sin duda, revolcando en cerveza barata, en palabras desmedidas e iracundas de un Don nadie que ha buscado tus labios en son de guerra y tú, te vences ante lo absurdo, ante el miedo de perderte una vez más en los brazos de un gentilhombre que, en dicho caso, es el que ahora escribe. Armas una estrategia perfecta en contra de otros besos, de otras manos fuertes que te llevaran a algún lugar oscuro en el que seguro tu mirada no volverá a cruzar con la mía… quisiera no desenterrarte esta noche.
…tartamudee al decir mi nombre, el ansía me retrajo, mi voz apagó los ojos y cerré mi pecho para no estrellarme de llanto. Un avión pasa encima de mí, luces cegadoras de martes.
Se puede seguir con imágenes estériles en la cabeza, puedo enumerar silencios y complicidades, sonrisas escondidas que ahora son un motivo más de tu abandono, momentos regulares y contagiosos de sinceridad bucólica, lanzas, flechas, dardos que acaban mi alma recurrente. Bastaría con un nuevo concierto, una llamada de casa, de aeropuerto, olor a canela o vainilla, tu mirada intacta en mi mirada, las manos entrelazadas sobre el pasto seco, un día de muertos, de noche, de velas y frío, una barra y de fondo un son cubano. Bastaría con cerrar un ojo mientras paso frente a tu ventana, regalarme 5 minutos de tus labios, redimirme ante tus brazos.
Se acabó, ¿verdad?
Quizás la noche acabe conmigo o bien un licor de sabor amargo resucite una esperanza en la noche que sigue. Posiblemente lo mejor sea arrojar mi celular por la ventana y verlo destruido por el retrovisor, volar los pedazos de tecnología que aún quedan en mi memoria y desahuciar tu recuerdo...
mt*
miércoles, 20 de julio de 2011
los campesinos!
hace algunas horas que comencé a escuchar el disco "We are beautiful, we are doomed" de los campesinos! editado en 2008; honestamente hacia tiempo que no escuchaba una mezcla tan bien hecha de pop con actitud punk, así son estos siete galeses que elaboran alegres melodias con un transfondo trágico en sus letras, llevo ya dos escuchadas al disco y no ha dejado de gustarme *
mt*
martes, 19 de julio de 2011
lotus flower *
El pasado 24 de junio, durante el primer día del festival musical más importante del mundo, Glastonbury, Radiohead se presentó como banda sorpresa en el Park Stage.
Hace unos dias comenzó a cirular en la red un video editado con múltiples ángulos de la presentación tomadas por el público asistente y con audio remasterizado, palabras más palabras menos aquí el concierto completo
sábado, 2 de julio de 2011
euphoria *
Y bajamos las escaleras. Tú, púrpura, – era el día que estrenaste el sueter de cuello de tortuga-, un bolso nuevo, libros nuevos para llevar, miradas de escalera abajo, de escalera arriba, hilos que ondean en forma de bandera, hilos de pesca, hilos de ropa insuficiente, hilos de saliva, hilos de ansiedad: mi cuerpo se acalora, es la inevitable personificación de la vergüenza.
De pronto, con una inexorable sensación de hartazgo, decides arroparte con tequila barato, pastillas de colores, punk en la cabeza, surf en el sistema, olas rotas en tu espalda.
Los ojos en blanco mientras tragas restos de sal en los labios; jugo de naranja en el asiento delantero en lugar de copiloto. El rumbo no importa, la luz negra es la guía infalible en una noche más, derrotado por el ansia y desiertos, encuentros y espuma.
Las 12:52 es el pretexto, el intervalo necesario para surgir de entre la piel misma de tu piel.
Hoy esperas no recordar, esperas no requerir visa otra vez, no perdonarte y olvidar los ayeres y los mañanas; pero de pronto los hazes minúsculos, el parpadeo solitario, las voces conocidas de desconocidos que habitan tus encuentros, regresan.
Es una vez más que estás en una calle llena; la sensación de frío recorre cada milímetro capilar, reconoces un sabor nuevo, un día nuevo.
Pararás el motor, -eso es inevitable-, caminarás y encontrarás dónde esconderte, dónde olvidar esa mirada, dónde reflejar tu cansado cuerpo, tu cansada camisa, tus cansados suspiros.
Quizás, también, algunos solitarios te busquen, quizás aquellos, algunos, ningunos, querrán recorrerte, despistarte de cristales, de humos.
Llegaste, sí, lo sabes, estarás dentro de muy poco tiempo, bebiendo café, ácido, mezcal y haciendo diapositivas medianamente interesantes de la luna.
Rompimos cristales.
Escondido tras capas de algodón, tras puertas de elevador, tras vasos de cartón para garrafón.
Me quedo solo, buscando palabras en el diccionario, tratando de aumentar la explicación para tu ausencia...
mt*
De pronto, con una inexorable sensación de hartazgo, decides arroparte con tequila barato, pastillas de colores, punk en la cabeza, surf en el sistema, olas rotas en tu espalda.
Los ojos en blanco mientras tragas restos de sal en los labios; jugo de naranja en el asiento delantero en lugar de copiloto. El rumbo no importa, la luz negra es la guía infalible en una noche más, derrotado por el ansia y desiertos, encuentros y espuma.
Las 12:52 es el pretexto, el intervalo necesario para surgir de entre la piel misma de tu piel.
Hoy esperas no recordar, esperas no requerir visa otra vez, no perdonarte y olvidar los ayeres y los mañanas; pero de pronto los hazes minúsculos, el parpadeo solitario, las voces conocidas de desconocidos que habitan tus encuentros, regresan.
Es una vez más que estás en una calle llena; la sensación de frío recorre cada milímetro capilar, reconoces un sabor nuevo, un día nuevo.
Pararás el motor, -eso es inevitable-, caminarás y encontrarás dónde esconderte, dónde olvidar esa mirada, dónde reflejar tu cansado cuerpo, tu cansada camisa, tus cansados suspiros.
Quizás, también, algunos solitarios te busquen, quizás aquellos, algunos, ningunos, querrán recorrerte, despistarte de cristales, de humos.
Llegaste, sí, lo sabes, estarás dentro de muy poco tiempo, bebiendo café, ácido, mezcal y haciendo diapositivas medianamente interesantes de la luna.
Rompimos cristales.
Escondido tras capas de algodón, tras puertas de elevador, tras vasos de cartón para garrafón.
Me quedo solo, buscando palabras en el diccionario, tratando de aumentar la explicación para tu ausencia...
mt*
martes, 28 de junio de 2011
ebrio *
La sensación al dejar algo que sentías te pertenecía, es devastadora.
Y no me refiero sólo al hecho de “ese pantalón yo lo compré primero y ahora todos lo tienen” o “yo te besé mejor que todos y ahora estás con un tipo espantoso -más que yo- y te diviertes como si realmente te divirtieras y olvidas, como si realmente pudieras olvidar. Y guardas tus demonios y manías y malestares y enojos y ahora no estás aquí.
O el hecho de dejar de jugar con playmobiles, carritos, naranjas, cajas, muñecos o castillos porque te interesa ahora saber qué se siente gustarle a una niña. Es la devastación que agota las piernas, la espalda, arde los ojos y duerme las manos.
Es la sensación de saber que dejas un lugar que disfrutas mucho: como aquel viaje a la playa, condenado sólo a quemarte el pecho y el empeine izquierdo de forma grotesca. Acaso embriagarte con cerveza de barril, margarita o cocteles dulces, en el mejor de los casos; nadar solitario contra las olas y recibir el año nuevo sin lugar donde encajar. Pero que por fortunio o desfortunio o desgracia del destino alguien que cruza frente a ti te mira con nostalgia, te sonríe con ese bronceado de días, de presunción en las noches de mini faldas y música inocua; de miradas insidiosas de otros hacia ella. Fijadas en sus hombros, en su culo en sus piernas y su mirada fijada en ti, en ese espacio de arena y espuma, y tú, en un alegoría de caballería Hugh Hefner, Burt Reynolds, Burt Bacharach, exaltas un “cuando ésta víbora pica, no hay remedio de botica” con tono alcoholizado y en apariencia absurdo e improductivo, pero que, otra vez por el fortunio o infortunio, resultó en la frase de campeonato que hizo de ese cuasi fiasco playero, el inolvidable momento extenso que sólo ahora recuerdas, con frío en la espalda, con calor en las palmas de las manos. con bolitas en el estómago.
Es esa sensación de la que hablo: dejar el mejor momento de tu actual momento por un regreso a la realidad, al hábito, al mismo olor a ceniza. a ojos llorosos.
Es por eso que quiero nominar de pronto a las estaciones de camiones, trenes y aeropuertos como el cerebro intratable, catalizadores de tristeza: el reencuentro con la desesperanza, el axioma perverso.
Y aún así, no llamas…
Han desaparecido los abrazos enfermos; las desveladas de tequila; el desencuentro inapropiado; los collares de colores, la falda comprada para mi placer visual, mero y envidioso. Ésas cosas ya no volverán y cómo extraño tu olor.
Ah cómo extraño el movimiento rítmico inexacto de tus hombros al oír música house de mala calidad… lipgloss olor y sabor cereza, plataformas y tacones en la alfombra, de día, de noche n’ all da sexyness in da white room, salud *
mt*
Y no me refiero sólo al hecho de “ese pantalón yo lo compré primero y ahora todos lo tienen” o “yo te besé mejor que todos y ahora estás con un tipo espantoso -más que yo- y te diviertes como si realmente te divirtieras y olvidas, como si realmente pudieras olvidar. Y guardas tus demonios y manías y malestares y enojos y ahora no estás aquí.
O el hecho de dejar de jugar con playmobiles, carritos, naranjas, cajas, muñecos o castillos porque te interesa ahora saber qué se siente gustarle a una niña. Es la devastación que agota las piernas, la espalda, arde los ojos y duerme las manos.
Es la sensación de saber que dejas un lugar que disfrutas mucho: como aquel viaje a la playa, condenado sólo a quemarte el pecho y el empeine izquierdo de forma grotesca. Acaso embriagarte con cerveza de barril, margarita o cocteles dulces, en el mejor de los casos; nadar solitario contra las olas y recibir el año nuevo sin lugar donde encajar. Pero que por fortunio o desfortunio o desgracia del destino alguien que cruza frente a ti te mira con nostalgia, te sonríe con ese bronceado de días, de presunción en las noches de mini faldas y música inocua; de miradas insidiosas de otros hacia ella. Fijadas en sus hombros, en su culo en sus piernas y su mirada fijada en ti, en ese espacio de arena y espuma, y tú, en un alegoría de caballería Hugh Hefner, Burt Reynolds, Burt Bacharach, exaltas un “cuando ésta víbora pica, no hay remedio de botica” con tono alcoholizado y en apariencia absurdo e improductivo, pero que, otra vez por el fortunio o infortunio, resultó en la frase de campeonato que hizo de ese cuasi fiasco playero, el inolvidable momento extenso que sólo ahora recuerdas, con frío en la espalda, con calor en las palmas de las manos. con bolitas en el estómago.
Es esa sensación de la que hablo: dejar el mejor momento de tu actual momento por un regreso a la realidad, al hábito, al mismo olor a ceniza. a ojos llorosos.
Es por eso que quiero nominar de pronto a las estaciones de camiones, trenes y aeropuertos como el cerebro intratable, catalizadores de tristeza: el reencuentro con la desesperanza, el axioma perverso.
Y aún así, no llamas…
Han desaparecido los abrazos enfermos; las desveladas de tequila; el desencuentro inapropiado; los collares de colores, la falda comprada para mi placer visual, mero y envidioso. Ésas cosas ya no volverán y cómo extraño tu olor.
Ah cómo extraño el movimiento rítmico inexacto de tus hombros al oír música house de mala calidad… lipgloss olor y sabor cereza, plataformas y tacones en la alfombra, de día, de noche n’ all da sexyness in da white room, salud *
mt*
lunes, 27 de junio de 2011
blood pressures
Este breve cortometraje relata el proceso de grabación de Blood Pressures de The Kills. Es el cuarto álbum de la banda y en él podemos ver imágenes del proceso de estudio así como imágenes de presentaciones acústicas y en directo de canciones como “Pots and Pans”, “Baby Says” y “The Last Goodbye”
mt*
mt*
modelos, glamour y chanel *
“The Tale Of A Fairy”, cortometraje dirigido por Karl Lagerfeld, enjoy it *
The Tale Of A Fairy - FULL VERSION HD - English Version from germaine dulac on Vimeo.
Paul Banks mixtape *
"Esta es una selección de mis canciones favoritas de hip hop. Estos tracks me han dado momentos de iluminación trascendental donde me he sentido capturado por el asombro que me provocan tanto las letras como la producción. Probablemente en todos ellos puedan escuchar los surcos del vinil -la marca indeleble del sampleo- que le da a la música el toque y el peso de la nostalgia. El pasado resuena a través del tiempo y encuentra su lugar en una nueva creación. Estas canciones nos muestran a poetas de nuestros tiempos. No hay otro género musical que actualmente genere nuevos idiomas a partir de nuestro idioma. El lenguaje callejero se ha vuelto común muchas veces a través de canciones de hip hop. Esto es increíble y claro testamento de la fertilidad del género. Puedo hablar durante días acerca de cada una de estas canciones. Sin embargo, espero que escuchen y reciban algunas de las recompensas que he gozado.
PD. Al escribir esto incluí una última canción que originalmente no estaba en la lista y DEBE formar parte -ya que use el término “poetas” en este texto- escuchen cuidadosamente lo que se dice en “Thieves in the
night” de Black Star. Es pesado. En serio."
Paul Banks (vocalista de Interpol)
Paul Banks. Mixtape para Andamos Armados. by AndamosArmados
PD. Al escribir esto incluí una última canción que originalmente no estaba en la lista y DEBE formar parte -ya que use el término “poetas” en este texto- escuchen cuidadosamente lo que se dice en “Thieves in the
night” de Black Star. Es pesado. En serio."
Paul Banks (vocalista de Interpol)
Paul Banks. Mixtape para Andamos Armados. by AndamosArmados
scenes from the suburbs *
Spike Jonze dirigió un cortometraje de 28 minutos titulado “Scenes From The Suburbs” inspirado en el álbum de Arcade Fire, “The Suburbs” y cuyas imágenes fungieron como el video del tema del mismo nombre de la banda.
El cortometraje debutó en en el Festival Internacional de Cine de Berlín el pasado mes de febrero y ahora a través del siguiente enlace (deben registrarse en el sitio para poder ver dicho cortometraje):
http://mubi.com/films/scenes-from-the-suburbs/watch
El cortometraje debutó en en el Festival Internacional de Cine de Berlín el pasado mes de febrero y ahora a través del siguiente enlace (deben registrarse en el sitio para poder ver dicho cortometraje):
http://mubi.com/films/scenes-from-the-suburbs/watch
use somebody *
Inspirado por la canción de Kings of Leon, el director Inti Calfat de Bélgica realizó este cortometraje donde Scala & Kolacny realizan un cover muy al estilo de lo que realizó David Fincher para el trailer de The Social Network con Creep de Radiohead. Disfruten.
mt*
Use Somebody from inti calfat on Vimeo.
mt*
script *
El cenicero en la mesa de la cocina por debajo tiene una foto de Acapulco nocturnale, aunque creo que es la misma foto que se usó de 1967 a 1977 para Rio de Janeiro de noche en postales, y para la Habana de noche en folletos; pero claro, se distingue menos por la ceniza con liquido. Con gotas de de saliva, con posible vodka quemado.
–“Vete cuando puedas porque ya no puedo más… vete porque el tiempo no lo recuperaré…vete cuando quieras porque te quiero matar…”- así, bajito, apenitas se escucha, ese volumen con el que arqueas la cabeza para ver si sí es o no es, mismo que te produce, con un movimiento fútil y meramente anecdótico, estragos en las células de piel, ese volumen que te grita, ¡¡GRITA!! pero que no, no es conveniente satisfacer, al menos por las siguientes dos horas.
Es de mañana otra vez, sí señores, es de mañana otra vez y el tostador está encendido, el refrigerador está haciendo hielos para la noche, la noche en que he decidido despedazar una botella de fermento de sorgo, cuentas viejas de mi cartera, cuentas de vidrio. Ojo de lince, de vidrio de aceituna, libro de veda, seda de india sobre el loveseat.
Entonces, retomando, soy de los que usa cds, eso de los Ipods es cosa del pasado, por anacrónico y atemporal que sea mi expresión, no tomo Quick de fresa desde hace como 23 años, la cera de miel para el pelo sirve muy bien si traes un peinado cotorro.
Y me olvidas, y te olvido. Desayunar, al contrario de lo que digan las hipótesis y posturas actuales a razón de la nutrición, no tiene sentido. Suena el timbre, -no es nadie-, vuelve a sonar, me tomaré la molestia de ver quién es, -hace tanto tiempo que nadie visita, que nadie entra, que nadie pregunta que nadie habla de frente-. Abro la puerta, es una carta, una carta sobre el tapete de bienvenida, un sobre rosa, letras script. “…y te cuento, que hace mucho no sé de ti, me gustaría que retomáramos esos temas, de cuando subías las escaleras y yo bajaba, tu mirada encima del hombro, mi mirada apenas, de la puerta del elevador inquieta, de los libros que servían de trinchera en ese juego guerrillero de soledades y tristezas. De tus bolsas de papel que tronaban, de mis cerezas en los labios, we have la soledad…
–“Vete cuando puedas porque ya no puedo más… vete porque el tiempo no lo recuperaré…vete cuando quieras porque te quiero matar…”- así, bajito, apenitas se escucha, ese volumen con el que arqueas la cabeza para ver si sí es o no es, mismo que te produce, con un movimiento fútil y meramente anecdótico, estragos en las células de piel, ese volumen que te grita, ¡¡GRITA!! pero que no, no es conveniente satisfacer, al menos por las siguientes dos horas.
Es de mañana otra vez, sí señores, es de mañana otra vez y el tostador está encendido, el refrigerador está haciendo hielos para la noche, la noche en que he decidido despedazar una botella de fermento de sorgo, cuentas viejas de mi cartera, cuentas de vidrio. Ojo de lince, de vidrio de aceituna, libro de veda, seda de india sobre el loveseat.
Entonces, retomando, soy de los que usa cds, eso de los Ipods es cosa del pasado, por anacrónico y atemporal que sea mi expresión, no tomo Quick de fresa desde hace como 23 años, la cera de miel para el pelo sirve muy bien si traes un peinado cotorro.
Y me olvidas, y te olvido. Desayunar, al contrario de lo que digan las hipótesis y posturas actuales a razón de la nutrición, no tiene sentido. Suena el timbre, -no es nadie-, vuelve a sonar, me tomaré la molestia de ver quién es, -hace tanto tiempo que nadie visita, que nadie entra, que nadie pregunta que nadie habla de frente-. Abro la puerta, es una carta, una carta sobre el tapete de bienvenida, un sobre rosa, letras script. “…y te cuento, que hace mucho no sé de ti, me gustaría que retomáramos esos temas, de cuando subías las escaleras y yo bajaba, tu mirada encima del hombro, mi mirada apenas, de la puerta del elevador inquieta, de los libros que servían de trinchera en ese juego guerrillero de soledades y tristezas. De tus bolsas de papel que tronaban, de mis cerezas en los labios, we have la soledad…
jueves, 23 de junio de 2011
Mogwai ((Hardcore will never die, but you will)) *
Mogwai está cumpliendo 16 años en este 2011. Curiosamente son ellos los que nos dan el regalo con un disco con todos los síntomas de una ruidosa madurez. ¿Cómo le hacen para irse haciendo melódicos, experimentar y seguir siendo igual de ruidosos y cada vez aprecies más lo que hacen? No creo que pueda contestar esta pregunta escribiendo. Se debe escuchar lo que hacen… música del ruido… y buena música.
Es Mogwai, no pueden fallar… y este disco tiene algo que me está haciendo ponerlo bastante veces… algo hicieron y lo hicieron mejor *
mt*
domingo, 3 de abril de 2011
despiertas
Ayer soñé contigo, pensé te había olvidado, pero los sueños, sueños no son.
Repetías mi nombre, sonreías con fuerza, con soledad, con mi parte new age de eternidad.
Veía encendida mi Combi de la infancia, pero estabas ahí, a tus 23, a mis 25; poderosa, irritable, desconfiada del tiempo pasado, del tiempo sin vernos. Desconcentrada por mi entorno de colores, por mi voz requerida por los años.
- “we´ll dance this one when we get married” she said- mirabas detenidamente mis ojos, escribías una nota sencilla, directa, internacional, en rojo.
Mis manos están ocupadas en romper la rama de un árbol de eucalipto, sentado a la sombra, esperando tu decisión irrestricta.
Por lo menos, tu gesto ha cambiado, tu ironía exótica descansa, el periódico del 28 de noviembre está borroso. Farfullamos nombres, historias, recuerdos.
Predijiste nuestro encuentro, nuestra pelea, nuestro entorno, nuestro cuento, nuestro olvido. Estupor.
Agazapado tras mutismos. Volviste, eso me da alegría, tus ojos, tus leves arrugas laterales, tu piel blanca; erigiendo el momento exacto en que corres tras mi espalda y mis hombros, removiendo antiguos osarios, parpados tiritan.
Has dicho que sí, has cambiado la historia, has reconocido mis palabras, haz un esfuerzo por despertar.
Iras vestida
Reencontramos nuestras manos
Estoy esperando.
Náufragos en nuestro propio escenario. Destruyendo notas salidas, dignas elocuentes, desaparecidas.
Soy anormal, soy remolacha y llegas, despiertas, des existes.
Repetías mi nombre, sonreías con fuerza, con soledad, con mi parte new age de eternidad.
Veía encendida mi Combi de la infancia, pero estabas ahí, a tus 23, a mis 25; poderosa, irritable, desconfiada del tiempo pasado, del tiempo sin vernos. Desconcentrada por mi entorno de colores, por mi voz requerida por los años.
- “we´ll dance this one when we get married” she said- mirabas detenidamente mis ojos, escribías una nota sencilla, directa, internacional, en rojo.
Mis manos están ocupadas en romper la rama de un árbol de eucalipto, sentado a la sombra, esperando tu decisión irrestricta.
Por lo menos, tu gesto ha cambiado, tu ironía exótica descansa, el periódico del 28 de noviembre está borroso. Farfullamos nombres, historias, recuerdos.
Predijiste nuestro encuentro, nuestra pelea, nuestro entorno, nuestro cuento, nuestro olvido. Estupor.
Agazapado tras mutismos. Volviste, eso me da alegría, tus ojos, tus leves arrugas laterales, tu piel blanca; erigiendo el momento exacto en que corres tras mi espalda y mis hombros, removiendo antiguos osarios, parpados tiritan.
Has dicho que sí, has cambiado la historia, has reconocido mis palabras, haz un esfuerzo por despertar.
Iras vestida
Reencontramos nuestras manos
Estoy esperando.
Náufragos en nuestro propio escenario. Destruyendo notas salidas, dignas elocuentes, desaparecidas.
Soy anormal, soy remolacha y llegas, despiertas, des existes.
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